Nunca
había conocido a un homicida y el que estaba frente a mí parecía, contra
prejuiciada lógica, más un alma buena que una malvada. ¿Era posible eso? No esperaba
un “Hannibal Lecter”, pero sí algo de villanía, y en aquel cuerpo la oscuridad
no había pactado con la naturaleza de los sentimientos, solo con las culpas.
Luego
de mirarle a los ojos y asegurarle no declarar su identidad, hablamos. Él intentaba
rehacer su vida. Ahora era un prisionero domiciliario (en la cárcel por dos años
y medio, salido por buena conducta), consagrado al taller mecánico particular, inquieto por la
salud de su hijo diabético y preocupado por firmar puntualmente cada sábado en
la oficina del jefe del sector, su rutina hasta cumplir el lustro al que fue
condenado.
