Ricardo (llamémosle Ricardo) tiene 68 años. Pero parece que suma más. Mucho más. Cómo han llegado antes de tiempo esas arrugas pronunciadas a su rostro, o ese aire de haber sido “maltratado por la vida”, solo él sabe.
Si hiciéramos un recuento breve de sus posesiones espirituales y materiales, sería este: dos brazos buenos, dos piernas malas, dos hermanas, una sobrina (la única que menciona), cero hijos, una silla de ruedas, una cama en un hogar de ancianos, un bolso algo misterioso, una gorra roja que no se quita ni para dormir y una memoria de elefante que recuerda hasta la comida que le hizo su mamá al volver de Minas del Frío, cuando no aguantó estudiar allá, tan lejos (“plátano macho y había matado una gallina”).
